Мир теряет своих гениев: Эйнштейн умер, Бетховен оглох, теперь вот ко мне простуда подбирается...
Чувствую я, что подбирается... Ничего не хочу, уши заложило, пофиг на работу... На все пофиг... Хочу чаю с медом и домой...
Но мне нельзя болеть на этой неделе! Только на следующей...